Maior que a mais profunda das estirpes veneráveis

sobre a qual se estende no desejo tímido da noite

algo que transcende a vida à própria morte

e agoniza nos lábios vacilantes dos insaciáveis.



Em momentos de admiração ao horror

já que haviam me mandado flores mortas

segurei a um canto, aos prantos, da porta

lamentando a felicidade que foi largada a dor.



Chorar nunca foi minha vontade,

antes fossem gotas de sangue

para que me levassem a eternidade.



Pela face de um sofrimento confinado ao amor

se odiava toda aquela indiferença depositada em mim

onde a vida já enternecia teu próprio fim.