Não sei quem chegou primeiro: o fio branco – aquele intruso que se perde na bagunça da sua franja negra desarrumada – ou a ruga, que forma o princípio de um rio no seu rosto, onde, um dia, sua história haverá de desaguar, sem mágoas. Ambos te completam, te dão um ar de vida e me dão a esperança que a sua estética não é estática. É encantador contemplar o seu futuro chegar e saber que você não é perfeita e vai embranquecer como a neve mais fria, e vai enrugar como o tempo mais cruel, e vai murchar como as flores mais bonitas. E vai marchar – fria, cruel e bonita – com a franja desarrumada feito a primeira infância e as rugas enfileiradas feito o último destino.